“小黄马，齐吉德，主人是个酒上尉，杀头之日要大醉。”阿丰卡这样唱着，像琴弦那样拖着腔，唱了下去。“齐吉德，忠马驹，上尉过节好贪心。砍头之日灌五升。喝完四升马凌空，天高路远见真情。人马一起上青空，上尉要喝第五升酒。第五升，留大地。白努力，空哭泣。齐吉德，转耳朵，它把主人来怜惜……”
阿丰卡挥了挥双手，便唱起歌来。这首唱的是一匹小黄马。八名哥萨克——阿丰卡全排的人——给他帮腔。
阿丰卡这样唱着，歌声嘹亮而睡意惺忪。歌声飘荡如烟。我们朝着夕阳走去。它那沸腾之河在农民田野的绣花手巾里流淌。绯红色的寂静。大地猫脊般躺卧着，生长着随风抖动的绒毛般的庄稼。坐落在小山丘上的村庄克列格托夫弯腰驼背。在山口后面等着我们的，是死气沉沉、残垣断壁的勃罗德的幽灵。但是，在克列格托夫村旁，有人劈头盖脸冲我们乱枪打来。两名波兰士兵从一间农舍里向外张望。他们的马拴在木桩上。敌人的一个轻炮兵连正步履轻盈地向小山丘开去。子弹在路上打成一条条直线。
“各村的娘儿们常说起蜜蜂和它的可爱之处，”排长，我的朋友开口说道，“人人都说。人们让基督受了委屈，或者根本没这回事，——这事随着时间的推移总会搞清楚的。可是，各村的娘们儿说，十字架上的基督闷得慌。所有蚊子都飞到十字架那儿去折磨他！他用眼睛瞧着这群蚊子，情绪坏极了。可是这群数不清的蚊子却看不见他的眼睛。蜜蜂也围着基督飞来飞去，‘蜇他，’蚊子冲蜜蜂喊道，‘蜇他，听我们的！……’‘我不蜇，’蜜蜂在基督头上扇动着翅膀说，‘我不能蜇，他可是木匠阶级呀……’应该晓得蜜蜂，”阿丰卡，我的排长，要讲完他的话了。“让蜜蜂挨过这场罪吧。我们大概还得为它做点啥呢……”
“冲啊！”阿丰卡说。
日常的暴行记录如心脏病一般，时刻让我感到窒息。昨天是勃罗德城下第一场大血战的日子。我们在蓝色的大地迷路了，无论是我，还是阿丰卡·比达，我的朋友，都对此深信不疑。马匹一清早就吃了草料。黑麦高，艳阳照，心灵却无暇顾及这明丽和飞逝的天国，而渴求着不慌不忙的痛苦到来。
于是，我们跑步前进。
我们玷污了蜂巢。我们用硫黄烧它们，用火药炸它们。冒着烟的破布在神圣的蜜蜂共和国里，散发着恶臭。它们在垂死之际，无力地飞着，嗡嗡之声隐约可闻。没有了粮食，靠马刀获取蜂蜜。沃伦再也不会有蜜蜂了。
啊，勃罗德！压抑了激情的木乃伊，向我呼出致命毒气。我感到那流出冰冷泪水的眼眶散发的死亡寒气。就在刹那间，战马颠簸的狂奔，把我带离了你犹太教教堂的凸凹不平的石路……
我为蜜蜂而悲伤。它们让敌我双方的军队给毁了。沃伦再也不会有蜜蜂了。