“那么，晚安。”
“可能吧。”
“晚安。”年轻人一边回答，一边走上台阶，用手帕擦了擦焦枯的嘴唇。
“如果需要什么东西，给我写信，好吗？”道林停了一下说。
道林满脸痛苦地朝门口走去。他撩开门帘时，拿钱的女人那抹了口红的唇间，迸出了一阵骇人的笑声。“终于走了，魔鬼的交易！”她打着嗝说，声音嘶哑。
“没有用的。”阿德里安·辛格尔顿叹息着说，“我不想回去。有什么意思呢？我在这儿很开心。”
“滚蛋，”他回应道，“不许这么叫我。”
女人无神的双眼刹那间闪过红光，又转瞬即逝，眼神呆滞了。她甩了甩头，贪婪的手指从柜台上拨拉下硬币。她的同伴妒忌地看着她。
女人打了个响指。“你喜欢人家叫你‘迷人王子’，对不对？”她冲着他的背影大叫。
“看在上帝的分上，不要和我说话。”道林跺着脚喊道，“你要什么？钱吗？拿去。别再来烦我。”
正说着，那个困倦的水手跳了起来，疯狂地四下张望。过道门关上的声音传来，他冲出去，像要追赶什么人。
一个女人脸上挤出别扭的笑容，像一把马来弯刀。“我们今晚倍感荣幸。”她讥笑着说。
外面下着蒙蒙细雨，道林·格雷沿着码头飞快走着。与阿德里安·辛格尔顿的邂逅奇怪地触动了他。他想弄明白，那个年轻生命的堕落，是不是真的像巴兹尔·霍华德恶毒地揭穿的那样，与他有关。他咬着嘴唇，有那么几秒，他的眼神变得有些哀伤。但这究竟与他何干？人生苦短，何必揽他人的过错于自身。每个人都有自己的生活之道，也都会为此付出代价。唯一的遗憾是人不得不因为一次过错不停地付出代价。实际上，是一而再、再而三地偿还。命运与人做交易，从不结清账户。
阿德里安·辛格尔顿疲惫地站起身，随着道林来到酒吧。一个混血儿裹着破烂的头巾，穿着脏兮兮的宽大衣，把一瓶白兰地和两只酒杯推到他们面前，满脸谄笑地向他们打了个招呼。女人们悄悄贴上来，开始搭讪。道林转过身，背对着她们，与阿德里安·辛格尔顿小声说话。
心理学家告诉我们，有时候，犯罪的欲望，或世人眼中的犯罪的欲望，会强烈支配一个人的天性，以至于身体的每一根纤维和大脑的每一个细胞，都似乎本能地产生了可怕的冲动。在这样的时刻，无论男女都不再有自由意志，他们会自动奔向可怕的结局。他们别无选择，良心已被扼杀，即使还在，也只会让叛逆越发诱人，让反抗更富魅力。所有罪孽，就如同神学家不知疲倦地提醒我们的那样，都属反抗之罪。那高贵的神灵，那罪恶的晨星[1]，也曾作为反抗者，从天堂掉落。
“没关系。”
此刻的道林冷酷无情，他沉溺于罪恶，精神已被玷污，灵魂渴望反抗。他匆匆赶路，越走越快。正当他快步拐进一个昏暗的拱门，像往常那样想抄近路去那个声名狼藉的地方，突然，有人从背后抓住了他。还来不及自卫，一只蛮横的手已卡住他的喉咙，把他推到了墙上。
“我什么都不想喝。”年轻人咕哝着。
他拼命挣扎，使出全力终于拉开了紧卡在自己喉咙上的手指。刹时，只听“喀嚓”一响，随即他看见一把锃亮的左轮手枪，枪膛闪着光，直指他的脑袋。一个矮胖的黑影站到了面前。
“我更喜欢这东西。来吧，喝点什么。我得喝点什么。”
“你想要什么？”他喘着气说。
“差不多吧。”
“闭嘴，”那人说，“再动我就开枪了。”
道林耸了耸肩：“我对会爱上别人的女人已经厌倦，会恨的女人才更有趣。那边，这东西也更好。”
“你疯了。我哪里得罪你了？”
“那只疯猫肯定在那里。他们现在不让她在这儿了。”
“你毁了西比尔·文恩，”那人回答，“西比尔·文恩是我姐姐。她是自杀的，我知道。但都是你害的。我发誓要杀了你，要你偿命。我找你好多年了，一直没有线索，你毫无影踪。能描绘出你相貌的两个人都死了。我对你一无所知，除了西比尔过去叫你的那个昵称，而碰巧我今晚听到了。向上帝祈求宽恕吧，你的死期到了。”
“是。”
道林·格雷几乎吓昏。“我从不认识她，”他磕磕巴巴地说，“我从没听说过她。你疯了。”
“码头？”
“坦白你犯下的罪孽吧。我是詹姆斯·文恩，同样肯定的是，你就要死了。”在这可怕的时刻，道林不知道说什么，也不知道做什么好。“跪下！”那人咆哮，“我给你一分钟时间忏悔——就一分钟。今晚我要乘船去印度，我先杀了你再走。一分钟，就这样。”
“我还是到别的地方去。”他顿了一下说。
道林的双臂耷拉下来，他吓得浑身发软，不知所措。突然，他脑海里闪过一丝疯狂的希望。“住手，”他喊道，“你姐姐死了多久了？快，告诉我！”
道林皱了皱眉，环顾四周，破烂的床垫上躺着各种奇怪姿势的人。七扭八拐的四肢、大张的嘴、呆滞无神的眼睛，这些都吸引着他。他明白他们是在何种奇怪的天堂里受苦，又是何种阴暗的地狱教给了他们新型欢乐的秘密。他们的情况比他好。他被囚禁在思想之中，记忆就像一场可怕的疾病，正吞噬着他的灵魂。他仿佛不时地能看到巴兹尔·霍华德的眼睛在注视着他，他觉得自己不能待在这儿。阿德里安·辛格尔顿的在场让他不安。他想在一个没人知道他是谁的地方，他要逃离自我。
“十八年，”那人说，“你问这干什么？这有什么关系？”
“达林顿袖手旁观，最终是我兄弟付的账单。乔治也不和我说话了……无所谓，”他叹了一口气，补充道，“人只要有这东西，就不需要朋友。我以前的朋友是太多了。”
“十八年，”道林·格雷大笑起来，声音里透出一丝胜利的喜悦，“十八年！你把我弄到灯光下面，看看我的脸！”
“我以为你离开英国了。”
詹姆斯·文恩犹豫了一下，不明白这话是什么意思。他抓起道林·格雷，把他拖出拱门。
“我还能上哪儿？”他懒洋洋地回答，“现在，那群家伙没一个理我了。”
风吹得昏暗的灯光摇晃不定，但即使这样，詹姆斯也足以意识到，自己犯了可怕的错误——他要杀的这个人仍葆有少年的似花容颜和青年一尘不染的纯真。他似乎才二十岁刚出头，与多年前阴阳两隔的姐姐相比，即使大一些，也大不了多少。显然，这不是毁掉姐姐生命的人。
“你在这儿，阿德里安？”道林低声说。
他松开手，踉跄地后退了一步。“天哪！天哪！”他喊道，“我差一点把你杀了！”
房间尽头有一座三级小楼梯，通向一间阴森的内室。道林急冲冲地跨上摇摇晃晃的阶梯，一阵浓浓的鸦片味扑面而来。他深深地吸了口气，鼻孔兴奋地直抽。进去时，一个长着一头光滑黄发的年轻人正倾身就着灯点上细长的烟杆，他抬头看了看道林，迟疑地冲他点了点头。
道林·格雷长长地舒了口气。“你差点犯下重罪，老兄。”他严厉地盯着他说，“这就当是给你的一个警告，不要再想着报复了。”
过了一会儿，他听见门廊里有人走来，从钩子上解下门链。门无声地开了，他没说一个字，走了进去。开门的人身材矮胖，模样奇怪，他过去时，那人往后一退，隐没在了阴影之中。门厅尽头挂着一块破旧的绿帘子，道林从街上带进来的风把它吹得摇来晃去。他撩起门帘，走进一个低矮的狭长房间，这里以前似乎是个三流舞厅。四周的墙上挂着亮晃晃的汽灯，咝咝作响，映照在正对着的沾满苍蝇屎的镜子里，显得暗淡变形。后面是沾满油腻的螺纹铁盘，灯光在上面抖动着。地板上，到处都是被踩进泥里的赭色木屑，脚印周围沾着深色酒渍。几个马来人正蹲在一个小炭炉旁玩着骨牌，说话时露出白牙齿。角落里，有个水手把头埋在臂弯里，趴在桌上。占去房间整整一边的，是一个画得俗不可耐的酒吧，旁边站着两个形容憔悴的女人。她们正在嘲笑一个老头，他正一脸厌恶地搓着外衣袖子。“他以为红蚂蚁爬身上了呢。”道林从旁边走过时，听到一个女人大笑着说。老人惊恐地看着她，呜咽起来。
“宽恕我，先生。”詹姆斯·文恩低声说，“我上当了。我在那个该死的贼窝里偶然听到了一个词，就走上了歧途。”
他匆匆朝左边走去，不时回头看有没有人跟着。大约七八分钟后，他来到了一间夹在两处废弃工厂间的破败小屋前。顶层有扇窗户亮着灯。他停下来，用特殊的方式敲了敲门。
“你赶紧回家把枪放好，否则你会惹事上身的。”道林说着转过身，沿着大街慢悠悠地走了。
道林吃了一惊，往四周看了看。“就这儿吧。”他说着，匆忙跳下车，按约定额外给了车钱，然后快步朝码头的方向走去。一艘大商船尾部有灯火在闪烁，光影在水洼里摇曳成碎片。一艘待航的汽船里在烧着煤，冒出红色火光。泥泞的人行道看起来像块湿漉漉的防水布。
詹姆斯·文恩惊恐地站在人行道上，浑身颤抖。一会儿，一个黑影贴着滴水的墙，缓慢地走到灯光下，悄无声息地贴近他。有只手抓住了胳膊，他吃惊地回过头。这是刚才在酒吧喝酒的女人中的一个。
“在这附近吧，先生，是不是？”车夫透过车窗，用沙哑的声音问。
“你为什么不杀了他？”她嘴里发出嘶嘶的声音，憔悴不堪的脸凑到了他跟前，“你从‘戴利酒吧’冲出来时，我就知道你在跟踪他。你这个傻瓜！你应该杀了他。他很有钱，而且坏透了。”
突然，车夫一个急刹车，停在了一条黑咕隆咚的巷子尽头。一片低矮的房顶和参差的烟囱后面，数根黑色船桅赫然耸立，周围的团团白雾如同船帆，幽灵般地挂在帆桁上。
“他不是我要找的人，”他回答，“我要的不是钱，我要一个人的命。那个人应该快四十岁了，但这个人比孩子没大多少。谢天谢地，我的双手没沾上他的血。”
据说激情能让思考陷入循环。的确如此，道林·格雷正紧咬着双唇，心里令人厌恶地反复咀嚼那句关于灵魂和感官的微妙句子，直到他感到这句话能充分表达自己的情绪。可以说，他用理智为情绪正名了。当然，就算没这句话正名，情绪也仍会左右他的脾气。道林的每一个大脑细胞里都潜伏着同一个想法。强烈的求生欲望——人类一切欲望中最可怕的一个，让他每一根颤抖的神经纤维都敏锐起来。他曾一度厌恶丑陋，因为丑陋让事物显得真实，而现在恰恰因为这个原因，他觉得丑陋可爱。丑陋是唯一的真实。粗鲁的争吵、可恶的贼窝、乱糟糟的生活中粗野的暴力、窃贼和流浪汉的肮脏……这些给人留下强烈真实的印象，比一切艺术的优雅表象和音乐的梦幻影子，生动得多。他需要这些，用来忘却一切。三天以后，他就自由了。
女人苦笑一声。“比孩子没大多少！”她讥笑着，“天啊，老兄，‘迷人王子’把我弄成了现在这副样子，也快十八年了吧。”
一会儿，他们离开了泥路，在凹凸不平的路上颠簸。路边的房子里，大多窗户都黑漆漆的，一些亮着灯的百叶窗上勾勒出奇形怪状的影子。道林好奇地看着，它们就像巨型提线木偶般动来动去，如活物般打着手势。他厌恶它们，心里闷着一股无明火。车子拐弯了，一个女人从打开的门边朝他们喊着什么，还有两个男人追着马车跑了大约一百码。车夫用马鞭抽打了他们。
“你撒谎！”詹姆斯·文恩喊道。
随后他们经过了一个孤零零的制砖场，雾淡了一些。他看见奇怪的瓶状砖窑在朝外喷橘黄色的扇状火焰。马车从一条狗身边驶过，狗吠了起来。远处的黑暗中，一只漫步的海鸥发出刺耳的叫声。马在车辙里绊了一下，转到路边，快跑起来。
她举起手指着上天。“上帝作证，句句是真话。”她叫道。
路似乎没有尽头，街道就像一只张开的蜘蛛编织的黑网。这种单调让他难以忍受，雾更浓了，他开始感到害怕。
“上帝作证？”
马车缓慢地往前走着，越走越慢，他似乎觉得一步比一步慢。他推开车窗，叫车夫快些。对鸦片的极度渴望啃噬着他，喉咙火烧火燎，纤细的双手扭结在一起。他疯了似的用手杖敲打马匹。车夫大笑，用鞭子抽了起来。他回报以笑声，但车夫却没声音了。
“如果我说谎，就把我变成哑巴。来这儿的人里，他最坏。他们说他把自己的灵魂卖给了魔鬼，换取漂亮的脸。我第一次见他到现在，已经快十八年了。他就没怎么变过，而我变了很多。”她眼睛令人作呕地乜斜着，补充道。
“靠感官拯救灵魂，靠灵魂拯救感官！”这句话一直在耳畔响起！他的灵魂一定已病入膏肓，感官真的能拯救它吗？无辜的血已经流了，用什么来补偿？啊！根本没有补偿。但虽然宽恕已不可能，忘却仍是可能的，所以他决心忘却，把过去踏在脚下，像对付咬人的角蝰蛇般把它踩烂。真是的，巴兹尔有什么权利同他那样说话？谁让他像法官一样评判他人？他说的话那么可怕、那么恐怖，让人难以忍受。
“你敢发誓吗？”
月亮像一颗黄色的骷髅，低低地悬在空中。不时地，一大块形状奇怪的云，伸出长长的手臂，藏起月亮。汽灯变少了，街道越发狭窄幽暗。车夫还迷了一次路，不得不往回跑了半英里。马身上冒着热气，泥泞的路上溅起泥浆。车窗蒙上一层法兰绒般的灰色雾气。
“我发誓，”她扁平的唇里发出沙哑的声音，“但别出卖我，别告诉他是我说的，”她带着哭腔说，“我怕他。给我点住宿钱吧。”
道林·格雷靠在马车座位上，用帽子压着前额，呆呆地望着这个城市里龌龊的丑行。他时不时地自言自语亨利勋爵初次见面时说的话，“靠感官拯救灵魂，靠灵魂拯救感官”。是的，这就是秘诀。他常用此法，现在又要用了。在鸦片窝点，可以买到遗忘；在恐怖之巢，可以用新罪孽的疯狂来毁掉旧罪孽的记忆。
詹姆斯·文恩咒骂了一声，甩下她冲向街角，但道林·格雷早已不见了踪影。他回头一看，那女人也消失了。
天空淅淅沥沥地飘起冷雨，雾气中，模糊的路灯越发惨白。酒馆正打烊，有三三两两的暗影聚在门外。一些酒吧里传出可怕的笑声，还有一些则充斥着酒鬼们的争吵和尖叫声。
[1]罪恶的晨星：指撒旦。他曾经是上帝座前的天使，后因反叛上帝，妄想与神同等而堕落为魔鬼。