“一盆鱼腥草！”丁松恼怒而沮丧地喊出声，并且四处张望着，很明显，在他的视野范围内并没有他要寻找的东西。
“啥玩意儿？！”老孙一头雾水。
它自然是被遗弃在出事地点了——没有人会送一盆鱼腥草去医院急救。
“我的鱼腥草呢？！”他几乎跳起来。
此刻它指不定在哪个垃圾箱里呢，或者更糟，在某个人或某些人的鞋底——那些我见犹怜的白色小花的尸体——它们看起来就像是方碧洗的尸体。
丁松自己也咧了咧嘴，想笑的同时脸却扭曲了。
他重重地吐了口气。
他现在可以用颇觉有趣的眼神打量那个套在丁松头上的网布了，这让他的头看起来的确像一个白色的球。
“那是，是那个女孩子父母留给她的……遗物……”
“我现在觉得当侦探的人必须具备两个天生条件，”老孙看到清醒过来的丁松，额上因焦虑而聚拢的褶子便像菊花一样舒展了开去，“一是得脸厚，二是得头硬，脸皮受得住骂，头骨挨得起闷棍。”
准确的说，应该是回忆，没有回忆的遗物便什么都不是。这个回忆属于方碧洗，不属于丁松，这才是他最难受的部分。
他的脑部受到了硬物的打击——法证从他的伤口处取得了一些木屑和白色的漆片——加上伤口本身的特性——初步的鉴定结果：一根上了白漆的圆形木棍，可能是一根棒球棒。
丁松拔掉了自己的输液管，老孙没有阻止——当然，他也来不及阻止。
丁松醒过来的时候已经是十个小时之后，次日凌晨一点。
在丁松离开病房的时候，他把丁松的钱包丢还给他：“我觉得你应该想想这家伙为什么只是打破你的头。”
他的大脑在完成这一使命后就陷入了休眠状态。
丁松翻开皮夹子，现金和银行卡原封未动。
与此同时，他还听见了碎裂声——那是他手中的花盆落在地上声音。
“他袭击你肯定不是为了钱。另外，我们没有找到任何指纹，不过在你身上发现了一些不属于你本身衣物的纤维，化验出尼龙和凯夫勒的成分，”老孙说，“KEVLAR，专业的防护外套材料，造价相当昂贵。”
刚才逃逸的词依旧困扰着丁松，他近乎偏执地回忆着，直到他看见一个影子——那个影子是在他倒下之前出现的——那影子有颜色，蓝色的条纹——在那一瞬间他终于从脑子里把那个闪闪烁烁的词给挖了出来：装模作样。
“他穿得也像个职业车手，很炫目的蓝色条纹装，戴着头盔和手套，身高大约180公分左右，从身材看，体重大约在七十来公斤，年龄嘛，不太好估计，也许二十到三十岁，他的摩托车很旧，没有车牌，但最可疑的是车型，”丁松尽力回忆着，“配置很低，太普通了，和他穿着的前卫以及专业完全不搭调。”
这条路是公共的，但介于面子和里子之间，属于尴尬的模糊地带，因此没有专门的环卫工人打扫，充斥着肮脏，下过雨的路面上，满布着污水画出的各种印记：车轮的印记、人的脚印甚至还有猫狗的脚印。
“唔。”老孙拿出随身的记事本记录着：“听起来，他对你完全是个陌生人？”
这一截路是连接住宅区与街区之间的地段，此刻除了丁松之外，居然没有其他的行人，丁松抬腕看了看表，下午两点零八分：孩子们在学校，大人们在工作，忙碌的在忙碌，无聊的加倍无聊，电脑后茫然的眼睛，还不肯苏醒的身体，狂欢后的人从疲惫中恢复过来，又开始筹备下一场狂欢，黑夜慢慢地挪动它的脚步，这时的人们，不需要道路。
丁松明白他的意思：“不像是我认识的人，更何况，我得罪过的人要想收拾我，就像你说的，绝对不会只给我一闷棍这么轻松。”
丁松的脑子里闪过一个词，但是还没等他看清楚，那个词就已经像那个矫健地跃上摩托车的年轻骑手，一溜烟地去远了。
“你怎么会这么大意？”老孙皱起眉头。
赛车是奢侈运动，因此这打扮和周围贫民窟般的环境形成一种反差极大的不和谐。
“人嘛，总有大意的时候，”丁松笑了笑，“我又不是神。”
丁松抱了花盆下楼，楼房转角的地方停着一辆破旧的红色摩托车，没有车牌——五分钟之前这地方还是空荡荡的，丁松本能地瞟了两眼，这时，摩托车的主人却已经从另一个单元楼上走了下来——由于戴着头盔，看不见他的脸，黑色的手套，黑色的高颈皮靴，色彩鲜艳的蓝条纹运动外套，像个职业车手。
“可干这一行，”老孙开始苦笑，“不能拿自己当人。”
鱼腥草开的花果然很漂亮，零零星星、淡白色的小花，细细的鹅黄色顶穗，像一条贪鲜撒娇的舌头，在白瓷盆里越发显得娇俏可人——尽管叶茎所散发出来的腥气多少有些煞风景。
“那我去了，”丁松不置可否地转过身走了几步，又突然转回来，“哦，对了，你们有没有提取现场的鞋印？那个人穿的也是摩托车手专用的皮靴，也许……”
——埃斯库罗斯《被缚的普罗米修斯》
“这又不是一起谋杀案。”老孙摇摇头，“第一个到的是120，加上围观的人把现场弄得很乱，即便有什么线索也已经被完全破坏了。”
厄运在同一条路上漫游，时而降临于这个人，时而降临于另一个人。
见到丁松失望的神色，他又补充道：“放心吧，那样一身引人注目的打扮，附近一定会有目击者。”